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Escrever por instinto. Admiro aqueles que "sabem como". Eu não. Eu não o sei. Não é racional, não é premeditado, não é tentado; é apenas conseguido. Como? Liberdade, digo eu. Coragem, penso eu. Esquecer as mentes que me lêm, as visitas do dia, aquele "olhar" desatento que tudo entende, e aquele mais atento que nada entende, e escrever a minha alma, o que sente e vive a minha alma. Sim, hoje vou tentar, estou a tentar. Hoje vou consentir que apenas os meus dedos contem a historia, que contem aquela história que ainda não sabe que quer ser contada.

Dois minutos.

Não sei para onde vou, onde quero chegar, mas continuo. A minha alma tem vontade de falar, de dizer tudo e de não dizer nada, de esperar o "tudo" enquanto escrevo o "nada". Instinto puro. Nunca tentei, nunca consegui. É bom de quando em vez não pensar, não planear, atirar-me apenas em "queda livre" e ir "caindo" sem avistar o "ponto do fim", sem me importar de ter desconfiado do "ponto do salto". Não faz sentido, sussura a minha mente treinada, habituada ás "contas" nos "contos" que me são habituais, mas ela, essa voz, essa outra mente que sou eu em "modo escritor", não me incomoda, embora hoje ignorada, hoje enciumada.

Três minutos.

Continuo a ser travado por o "ele" de sempre, sim, por mim. «Não há lógica, não há lição!», avisa-me ele assustado, «apenas um grande nada!», repreende-me.

Três minutos e meio.

Nunca pensei que havia tanto "nada" a dizer. Estou feliz porque a minha alma consegue falar directamente com as minhas mãos, deixando-me de parte á espreita, desconfiado, receoso. Não sabia como fazê-lo, e ainda não sei, e sim... Não cheguei a lado algum, mas este novo caminho ainda não terminou.

Obrigado Amigo, por me mostrares o "como"...

Quatro minutos e quarenta e cinco.